第414章 首富(1/4)
当白色的灯光亮起，银幕上出现演职员表，观影的几百号师生还沉浸在电影的剧情之中，怅然若失，无法释怀。整整两个小时，《暴风赤红》的战斗紧张刺激，剧情跌宕起伏，帅哥美女赏心悦目。
从巨型机...
“核弹？！”
富尔德瞳孔骤缩，脚下一滞，连退三步，脊背狠狠撞上一根血骨雕琢的廊柱——那柱子瞬间龟裂，蛛网般的黑纹蔓延至顶端，簌簌掉下灰烬。他喉结滚动，嘴唇发干，却不敢开口，只死死盯着声音来处。
不是幻听。
那声“哎呀”懒散、随意，带着点刚睡醒似的鼻音，像街头巷尾嚼着糖葫芦的小孩突然插嘴大人吵架。可就是这声调，让整片沸腾的怨气海面硬生生凝滞了一瞬——上百恶灵齐齐偏头，目光如刀，劈向城堡西侧残破的尖塔废墟。
废墟之上，站着一人。
他穿得极寻常：灰蓝色工装夹克，袖口磨出毛边；一条洗得发白的牛仔裤，裤脚沾着几星没擦净的泥；脚上是双旧帆布鞋，鞋带松垮地系着，左脚那只还少打了个歪扭的蝴蝶结。
他左手拎着个印着“帝都二锅头·特供版”字样的铝制保温桶，右手慢悠悠拧开盖子，热气腾腾的白雾裹着浓烈酒香冲天而起，竟在圣光与魔焰交织的乱流中硬生生撕开一道清冽缝隙。
“哟，都忙着呢？”他仰头灌了一大口，喉结滚动，抹了把嘴，哈出一口灼热白气，“挺热闹啊。我寻思着，你们开趴体，怎么也不喊我一声？好歹……我算半个东道主。”
话音落，全场死寂。
贝兰克梵手里的高脚杯“啪”地碎成齑粉，红酒如血泼洒；约翰·麦克西装领带绷断三颗扣子，露出脖颈上青筋暴跳；就连被钉在虚空里正化灰的皮耶罗，眼窝里残存的幽火都猛地一颤，仿佛认出了什么不该存在的东西。
——于老。
于老就站在那儿，没用圣光，没展威压，甚至没动用半分魔力。他就只是站着，拎着酒桶，呼着白气，像刚从菜市场买完葱回来的老头儿。可那身洗得发白的中山装，那副镜片厚得能当放大镜用的老花镜，那眉宇间沉淀了六十年核爆图纸与绝密手稿的沉静，比方济各头顶的圣冠更刺眼，比翁伟炎梵撕裂空间的奥术更令人心悸。
“于……于振华？”苏世民格被放逐前残留的意识碎片在虚空中疯狂震颤，声音断续如电流杂音，“你……你不是……七六年就……”
“就啥？”于老眼皮都没抬，又灌了一口酒，咂咂嘴，“就埋进秦岭山沟里，给氢弹画图纸？还是就躺在301医院病床上，听护士念《参考消息》？”他顿了顿，忽然侧过脸，朝方济各方向微微颔首，“教皇阁下，您这圣歌调门有点高，伤嗓子。回头我让马德送两盒枇杷膏过去。”
方济各周身金光微敛，索菲亚与凯瑟琳歌声渐弱，三人齐齐躬身——不是对神明，而是对一位在现实世界亲手把核弹塞进导弹井、又在黑暗世界用数学公式重写因果律的老者。
于老这才转回脸，目光扫过长桌。视线掠过贝兰克梵时，对方下意识后退半步，领带结崩开；扫过约翰·麦克，那人额角沁出冷汗，指尖掐进掌心；最后，停在富尔德脸上。
“小富啊。”于老笑了，眼角皱纹舒展如刀刻，“当年在华尔街卖债券，记得你总爱蹲在纽交所门口啃煎饼果子。我说你这孩子踏实，将来准能成事儿。”
富尔德浑身一僵。
没人信。
可偏偏，他真蹲过。十七岁偷渡到纽约，在纽交所后巷捡垃圾换钱，靠帮人擦鞋攒下第一张债券认购单。这事连他自己都忘了，连他亲爹都不知道——