第351章 5000万，简直就是痴人说梦(2/5)
到水边围邨那栋灰扑扑的公屋，楼道里飘着隔夜咖喱鱼蛋的腻味。他脚步放得极轻，钥匙插进锁孔时手还在抖。门一开，母亲正弯腰拖地，父亲蹲在灶台前煎最后一块豆腐，油星噼啪爆响。家里窄小，锅碗瓢盆挤在不到两平米的厨房角落，煤气灶上那口黑黢黢的铁锅，锅沿裂了道细缝，用胶布缠着。“阿明返来啦？食饭未？”母亲直起身，围裙上沾着几点灰白的面粉。
“食……食过啦。”他声音干哑。
“睇下，今日电视播《四州》，阿爸都睇住。”父亲头也不抬，筷子夹起一块焦黄的豆腐，吹了吹，“呢个林炎，演得似模似样，比书入面仲激些。”
王家明喉咙发哽，差点应不出声。他点点头，逃也似的钻进那帘子隔开的“天地”，反手拉严布帘，世界瞬间缩成一盏昏黄灯泡照耀下的方寸之地。他拉开抽屉，手指触到那张硬质卡片的边缘，冰凉，光滑，带着一种奇异的重量感。他把它抽出来，举到灯下。
深邃的星空紫底色在光线下泛着幽微的蓝，金色云纹如活物般流动。鸿钧老祖的虚影静立于混沌中央，袍袖垂落处，仿佛有星河流转。他翻过卡片，背面简介下方，“珍”字烫金，在灯光下灼灼生辉，像一小簇不灭的火焰。
五十万。
这个数字在他脑中反复撞击，每一次都震得他太阳穴突突跳动。他想起李志强昨日讥笑他“有钱都不会花”，想起司齐问他“发烧啊”，想起报纸头条上“陈生神话香江续写”的加粗大字。陈生……司齐……那个用文字砌起仙山琼阁的男人，此刻离他如此之近，近得能听见自己血液里奔涌的、同样滚烫的渴望。
他打开书桌最底层的旧铁皮盒——里面躺着他三年来所有习作：写满密密麻麻批注的《古文观止》摘抄本，抄录了《史记·项羽本纪》全文的练习册，还有十几页用不同颜色圆珠笔写的短篇小说草稿，标题分别是《墟市雨》《破布鞋》《公屋月光》……字迹稚拙，却一笔一划刻着少年全部的心力。
他抽出一张空白稿纸，铺在灯下。笔尖悬在纸面，久久未落。他该写什么？写这张卡？写五十万？写父亲灶台上那口裂了缝的铁锅？写母亲围裙上洗不净的面粉？写李志强那声刺耳的“大陆仔”？还是写司齐在专访里说的那句：“故事不是天上掉下来的，是心里长出来的，长在泥土里，长在人心里。”
笔尖终于落下，墨水洇开一小团深蓝。
他没写卡，没写钱，没写幻想。他写的是昨夜——
“……父亲煎豆腐的油星噼啪作响，像一串微小的、固执的鼓点。母亲拖地的湿痕在水泥地上蜿蜒，像一条不肯干涸的河。我坐在帘子后面，灯泡的光线在墙上投下我巨大的、晃动的影子。那影子很瘦，但脊梁骨是直的。我摊开手，掌心有一道浅浅的月牙形红痕，是刚才攥得太紧留下的。我看着它，忽然想起书里写的‘鸿钧讲道，混沌初开’。原来开天辟地的第一道光，未必是金乌腾空，或许只是一个人，在逼仄的斗室里，第一次看清了自己掌心的纹路。”
写完最后一个句号，他搁下笔，长长吁出一口气。那口气息里，没有狂喜，没有虚浮，只有一种沉甸甸的、近乎悲壮的平静。五十万是命运砸来的一块巨石，可他要做的，不是被砸扁，而是借着这石头的棱角，凿开一道属于自己的缝隙。
第二天清晨，他起得比平时早半小时。没去帮父母收拾摊档，而是默默煮了一锅白粥，煎了四只蛋，把最嫩的两颗菜心焯熟摆盘。母亲端起碗时愣了一下，父亲夹起蛋，嚼了几下，含糊道：“今日阿明手风顺啊。”他没应声，只是低头喝粥，米粒温润，熨帖着食道。
临出门前，他再次拉开抽屉，取出那张鸿钧卡，又从铁皮盒