第229章 砍瓜切菜(1/5)
墨西哥城西南四十五公里，莫雷洛斯州与墨西哥州交界处。废弃的圣马特奥铜矿在夜色中像一具被剖开的兽尸，矿坑深处亮着十几盏柴油灯。从韦拉克鲁斯逃出来的州长瓜哈尔多被捕之后，权贵集团的应急方案立刻...
罗宾推开会议室的门，走廊尽头的玻璃幕墙外，墨西哥城灰蓝色的天空正被晚霞染成一片血橙。他没看任何人，径直走向电梯厅。高跟鞋敲击大理石地面的声音在空旷的走廊里回荡，像倒计时的鼓点。
电梯门打开，他走进去，按下B1——地下停车场。金属门合拢前的最后一秒，内政部长萨拉查猛地从会议桌后站起来，椅子腿刮擦地板发出刺耳长音：“等等！你不能——”
罗宾没回头，只抬起右手，食指朝后轻轻一勾。
“咔。”
一声脆响，不是骨头断裂，而是某种精密机械咬合的声响。萨拉查的喉结剧烈上下滑动了一下，随即整个人僵在原地，瞳孔放大，手指死死掐住自己的脖子，却发不出任何声音。他脚边的地毯无声塌陷出一个圆形凹痕，边缘微微泛起焦黑——那是空气被瞬间压缩又撕裂留下的痕迹。
罗宾没按开门键，电梯开始下降。
地下一层的灯光是惨白的，照在停满黑色防弹轿车的停车场里，像停尸房。他走出电梯，脚步不快，皮鞋跟敲在水泥地上，节奏稳定得令人窒息。三辆悍马横在出口闸机前，车顶架着M240机枪，枪口还带着余温。六名全副武装的特种部队士兵站在车旁，战术头盔下露出紧绷的下颌线。他们全都举着枪，枪口齐刷刷对准电梯口，但没人开火。
因为他们的指挥官跪在罗宾面前。
那是个四十出头的上校，军装领口被扯开，左耳血流如注，右膝深深陷进水泥地，膝盖骨碎裂的声响隔着十米都清晰可闻。他左手死死攥着一枚银色徽章——国防部特别行动组最高指挥权象征。此刻徽章表面布满蛛网状裂痕，中央鹰徽的眼睛被一道细如发丝的白光灼穿，留下针尖大的黑洞。
“你叫什么？”罗宾问。
上校喉咙里咯咯作响，血沫从嘴角溢出，却挣扎着把徽章举过头顶：“阿……阿尔贝托·维拉……格……”
“维拉格上校。”罗宾弯腰，两根手指夹住徽章边缘。没有触碰上校的手，徽章却自动脱离掌心，悬浮在他指尖半寸之上。“你带队封锁总统府东翼，放走七个人：国防部长莫拉莱的私人医生、他的财务顾问、他妻子的律师、还有三个孩子保姆。对吗？”
上校瞳孔骤缩。那三名保姆根本没出现在官方行程表上，她们护照是用假名办的，连莫拉莱本人都不知道其中一人随身携带了微型卫星电话。
罗宾拇指擦过徽章背面。一行用纳米级蚀刻技术写就的数字浮现出来——20231014-0732-4896。那是莫拉莱女儿在圣迭戈私立学校注册时，由财务顾问用离岸公司支付学费的银行流水编号。
“你拦不住我。”罗宾说，“但你拦住了别人。”
他松开手。徽章坠地，砸在水泥地上发出清越鸣响，像一口小钟被敲碎。上校浑身一颤，突然张嘴呕出大口暗红血块，里面混着几颗带血的牙齿。他不是被打的——是真理之眼穿透他视神经时，强行激活了大脑深处的自我保护机制，让他的身体误以为正被活体解剖。
罗宾跨过他，走向最前方那辆悍马。
驾驶座车窗缓缓降下，露出一张年轻得过分的脸。二十岁出头，军校学员制服崭新笔挺，胸前别着刚授勋的银质十字星。他手里握着一支改装过的Glock 19，枪口微微发烫。
“你是……”罗宾停在车窗旁。