539、基金会(3/3)

丽。”亚瑟·詹金斯望着天花板，仿佛那里悬着一张褪色的旧照片，“她嫁给了一个黑人牧师。在16街浸信会教堂隔壁，开了间裁缝铺。专给黑人妇女改嫁衣。”他喉结滚动了一下，“SNCC的人常去她那儿缝补游行用的旗子。她给他们倒咖啡，教他们怎么把‘自由’两个字绣得结实些。”他忽然笑了，那笑比哭还难看，“她说‘哥哥，你恨的不是黑人，是你自己心里那个不敢承认的黑影’。”

    伯尼少听见自己心跳声。西奥多已经拿出录音笔，悄悄按下停止键——这句供述，不能录进正式卷宗。它太危险，危险到足以让整个案件的性质从“仇恨犯罪”滑向一场无人能承受的深渊。

    “她劝我别去教堂闹事。”亚瑟·詹金斯继续说，声音平静得诡异，“那天我拎着铁棍出门，她追出来，抓住我胳膊。她说‘亚瑟，你砸烂的不是教堂的门，是你自己最后一点良心’。”他停顿片刻，手指无意识抠着椅子扶手的漆皮，“我甩开她。她摔倒在台阶上，后脑磕在水泥沿。我没回头。三天后，她在医院咽的气。医生说是颅内出血。”他转向伯尼少，眼神锐利如刀，“所以，我算不算杀了她？”

    审讯室陷入死寂。窗外，暮色正一寸寸吞没街道。远处传来救护车尖锐的鸣笛，由远及近，又渐渐远去，像一道无法愈合的伤口在城市肌理中划开又缝合。

    伯尼少没回答。他只是慢慢把那份《审讯程序合规确认书》复印件，轻轻放在桌上，压在大卫·米勒的照片旁边。纸页边缘，值班警监的签名墨迹未干，微微反光。

    亚瑟·詹金斯盯着那张签名，看了很久。然后他抬起手，不是指向照片，而是指向自己太阳穴的位置，用食指点了点：“这儿，以前有个窟窿。你们没看见，因为它早被血痂糊死了。”他收回手，重新交叠在膝上，姿态端正得像一尊等待浇铸的青铜像，“现在，它漏风了。”

    西奥多合上笔记本，金属搭扣“咔哒”一声轻响。他起身，走向门口，侧身让开通道。伯尼少最后看了亚瑟·詹金斯一眼——那人依旧坐得笔直，目光落在虚空某处，仿佛正凝视着一条只有他自己能看见的、通往黑暗尽头的长路。

    走出审讯室，伯尼少反手带上门。走廊灯光惨白，照得两人影子拉得很长，交叠在一起，又很快被另一盏熄灭的灯吞没。西奥多忽然说：“明天上午九点，司法部来人。他们要带走詹金斯，直接押送华盛顿。”

    伯尼少没应声，只低头看着自己鞋尖——那里还残留着亚瑟·詹金斯吐出的那口唾沫的痕迹，边缘已干涸成一圈淡淡的灰白。他慢慢弯下腰，从口袋里摸出一方叠得方正的白手帕，轻轻按在鞋尖上。手帕吸饱了污渍，变成一小片深灰。他把它团起来，攥在掌心，指节绷紧。

    远处，尤金·康纳办公室的方向，隐约传来玻璃碎裂的脆响。